Hafiza Qasimi, 23:

Wenigstens meine Bilder haben es in die Freiheit geschafft. Wobei, eigentlich sind es nur Fotos von meinen ­Bildern, denn die Bilder selbst habe ich verbrannt, aus Angst, dass die Taliban sie finden könnten. Die Ausstellungen, die mein Bruder Anosh nun für mich in Deutschland ­organisiert, sind gewissermaßen ein Anfang, eine kleine Hoffnung.

Hafiza Qasimi

Mit meiner Kunst möchte ich zeigen, wie gleich­wertig wir afghanischen Frauen den Männern und allen ­anderen Menschen auf der Welt sind. Ich möchte das den Menschen in Afghanistan, aber auch der ganzen Welt zeigen.

Vor der Machtübernahme der Taliban hatte ich eine Galerie, in der ich meine Bilder ausstellte. Ich hatte Schülerinnen und Schüler, die ich im Zeichnen unterrichtete. Ich verdiente eigenes Geld, ich konnte von meiner Arbeit als Künstlerin leben. Wenn ich etwas brauchte, konnte ich es mir kaufen. Nun muss ich meinen Bruder, bei dem ich in Kabul lebe, um Geld bitten. Ich wollte an einer Kunst­hochschule studieren, besser werden, wirklich gut ­werden. Das alles ist nun völlig außer Reichweite gerückt.

Die Taliban haben meine Bilder mit Messern aufgeschlitzt

Nachdem die Taliban am 21. August 2021, eine Woche nach der Machtübernahme, alles in der Galerie zerstört hatten, meine Bilder mit Messern aufgeschlitzt, bin ich für einige Monate untergetaucht. Jetzt lebe ich wieder bei meinen Eltern, in einem Haus mit ihnen und der Familie meines Bruders. Mein Bruder in Deutschland, Anosh, ermutigte mich, meine Gefühle und Gedanken zum Leben unter den Taliban zu malen. Geradezu rauschhaft malte ich dann im Februar 13 Bilder. Ein befreundeter Fotograf lichtete sie ab und schickte sie meinem Bruder, die ­Originale habe ich sofort verbrannt. Gerade noch rechtzeitig, denn im März kamen Taliban, um unser Haus zu durch­suchen. Wenn sie die Bilder gesehen hätten, sie hätten mich umgebracht. Ich habe Frauen gemalt, ohne Schleier, als träumende, starke Menschen.

Hafiza Qasimi

Seither fühle ich mich wie gelähmt. Weiter zu malen wäre lebensgefährlich. Heute Morgen habe ich für alle Frühstück gemacht, Geschirr gewaschen, was man so macht als Hausfrau. Ich kann nur schwer beschreiben, wie furchtbar ich die Vorstellung finde, das mein ganzes Leben lang tun zu müssen. Ich bin Künstlerin, ich habe all diese Dinge im Kopf, die ich ausdrücken möchte. Und nun mache ich Hausarbeit und passe auf die Kinder auf – wer weiß für wie lange, vielleicht für immer.

Auch ohne diese Probleme ist das Leben in Afghanis­tan zurzeit schlimm, viele sind arbeitslos, in meiner Familie ist mein hiesiger Bruder der Einzige, der Geld verdient. Er besitzt einen Lebensmittelladen. Dass wir abhängig von ihm sind, ist nicht gut. Luxusprodukte wie Farben sind unerschwinglich geworden. Eine Farbe kostete 17 Afghani, heute sind es 120. Selbst wenn ich mich trauen würde zu malen, könnte ich es mir nicht leisten. Ab und zu muss ich einfach rausgehen, auch wenn die Situation sehr unsicher ist, immer wieder gibt es Selbstmordattentate. Manchmal treffe ich andere Künstlerinnen. Es hilft zu wissen, dass ich nicht die Einzige in dieser Situation bin.

Als Frau kann ich nicht allein reisen. Kabul ist mein Gefängnis

Hafiza Qasimi

Mein Bruder Anosh ist 2015 nach Deutschland geflohen. Er hatte in Afghanistan eine Software gegen ­Korruption entwickelt und war deswegen in Lebens­gefahr geraten. Er hat meinen Berufsweg von Anfang an unter­stützt, er hat mir den Kunstunterricht an einem Kultur­zentrum bezahlt, und nun organisiert er diese Aus­stellungen für mich in Deutschland. Er hat auch versucht, mich nach Deutschland zu holen, aber es gibt keine Chance – Familiennachzug ist nicht möglich, weil ich nicht zur Kernfamilie gehöre; und für ein Studienvisum müsste ich einen Studienplatz und 10 000 Euro auf einem Konto haben.

Hafiza Qasimi

Solange die Taliban die Macht haben, kann es kein gutes Leben in Afghanistan geben. Nicht für mich, nicht für Frauen. Ich hoffe, dass ich irgendwann zu meiner ­Schwes­ter gehen kann, die mit ihrer Familie im Iran lebt. Dort könnte ich vielleicht studieren, wieder malen. Aber die Grenz­übergänge werden überwacht, und als Frau kann ich nicht allein reisen. Kabul ist mein Gefängnis und alles ­andere nur ein ferner Traum, den meine Bilder in Deutschland für mich träumen.

Protokoll: Anke Lübbert