Frühling am Bodensee. Rad fahren, rudern, aufs Wasser schauen. Ein paar Tage in der Heimat tun gut. Zur Abenddämmerung eine Runde in der Konstanzer Altstadt. Man könnte noch einen Happen essen und ein Gläschen Seewein nehmen. Auf der anderen Straßenseite grüßt fröhlich ein Wirtshausschild.

Die Speisekarte sieht gut aus. An der Tür prangt auf einem ­Täfelchen der Name des Inhabers: Roberto S. Den kenne ich doch! Robby! Beim Eintreten reicht ein Blickwechsel zwischen dem Mann, der an der Theke gerade ein Pils zapft, und mir. An seinem Stirnrunzeln und dem grinsenden Mund sehe ich, dass es ihm genauso geht wie mir. „Arnaldo!“ Ja, so hat er mich schon vor mehr als vierzig Jahren genannt. „In Italia heißen Arndi Arnaldo.“

Ich sitze kaum am Tisch, steht ein Gläschen Rotwein vor mir, und Robby knufft mich, nimmt Platz. Es ist wirklich einige Zeit vergangen, seit wir einander gesehen ­haben. Wir hatten uns dereinst kennengelernt, als wir gemeinsam Fußball spielten. Bei der DJK, der „Deutschen Jugendkraft“, dem katholischen Sportverein.

Robby will wissen, was ich so mache. „Giornalista! Überrascht mich nicht. So richtig arbeiten war deine Sache nie. Schreibe, schreibe, schreibe – nix gut für Muskeln. Habe schon beim Kicken gesehen: Arnaldo wird kein Maurer oder Koch!“ Und Robby?

"Steuern für Kriminelle - schreibst du das auch?"

Tja, der Mann mit den grauen Löckchen ist mächtig stolz. Seit ein paar Jahren gehört ihm das Restaurant. „Erst gepachtet, jetzt meines – ganz und gar!“ Daneben betreibt er einen Taxiservice und eine Reinigung. „Hatte noch Pizzadienst. Blöde Sache. Viel Arbeit, wenig Geld. Weg damit. Muss Familie ernähren.“ Zwei Töchter studieren. Der Sohn arbeitet im Ristorante mit.

Und dann wird er ganz leise, beugt sich vor, murmelt mir den Namen einer der teureren Wohngegenden am Stadtrand zu. „Habe Häusle gebaut. Nicht groß, aber schön. Blick auf Säntis.“

Respekt! Ja, Robby weiß, wie es geht. Meine anerkennenden Worte quittiert er mit einer Geste amüsierter Bescheidenheit. „Wer in Deutschland anpackt, kriegt Lohn! So war es mal. Jetzt aber kommen die Sch...flüchtlinge, denen steckt man das Geld ­in den A...! Unsere Steuern für Schmarotzer, Kriminelle! Wo kommen die denn her? Hä? Schreibst du das auch, Arnaldo? Mistkerle, mit drei Pässen und mehr!“ Robby redet sich in Rage.

"Ich bin integriert. Ich falle nicht auf"

Robby! Ich muss schon ziemlich laut werden. Damals, in den späten 60er Jahren, hatten wir im „Katholenclub“ lauter Gast­arbeiterkinder: Sizilianer, wie Robby einer ist, Spanier, Kroaten, Portugiesen. Und weißt du noch, was die Väter der gastgebenden Teams auf dem Land vom Spielfeldrand brüllten, wenn unsere C- oder B-Jugend zu Auswärtsspielen antrat? „Mafiadreckskerle! ­Spaghettifresser! Die wollen nur unser Geld, um es nach Sizilien zu schleppen oder dem Franco in Madrid seine Autobahn zu bezahlen.“ Oder: „Passt bloß auf die Mädels auf! Die legen alles flach! Und dann können sie nicht mal Alimente zahlen, die Italo-Anmacher!“

„Stopp, Arnaldo, stopp! Das ist doch uralter Quatsch! Das weiß vielleicht noch, wer über 80 ist! Und wir haben den Menschen bewiesen: Das ist auch unser Land! Lass uns aufhören zu streiten.“ Machen wir. Reden wir lieber über den Schorsch, den komischen Trainer. „Lebt noch“, berichtet Robby, „aber dement!“ Prost! Auf die alten Zeiten!

Am nächsten Morgen in der Bank. Der Geldautomat ver­weigert den Dienst. Auf mein Klingeln erscheint eine aparte junge Frau, Mitte/Ende zwanzig, im grauen Flanellkostüm. Sehr höflich und kompetent bringt sie den Automaten wieder in Gang. Ich versuche, ihren Namen auf dem Schild am Revers zu entziffern. „Müssen Sie nicht, ist arabisch. Sagen Sie ‚Hanna‘ – ist mein Künstlername.“ Wir kommen ins Gespräch. Ihre Familie ist seit acht Jahren in Deutschland. Obwohl Hannas Vater eher konser­vativer Muslim sei, erzählt sie, habe er akzeptieren müssen, dass sie eine Banklehre gemacht hat. Heute sei er stolz auf sie. Und selbst ihre offenen Haare, ihr tailliertes Kostüm ertrage er. „Ja ich bin integriert. Leute wie ich fallen nicht auf. Das ist einerseits schön, andererseits schade.“ Ich frage sie, ob sie den Wirt Roberto S. kenne. „Klar! Ein smarter Typ und ein gewiefter Geschäftemacher. Sizilianer eben! Könnte aber auch Schwabe sein!“