Eine meiner Freundinnen ist Profi. Sie verlangt – und bekommt! – Geld dafür, bei anderen Leuten aufzuräumen. Kein Winkel ist ihr zu abgelegen und zu klebrig, keine Schublade zu vollgestopft mit Souvenirs oder Steuerunterlagen. Ihrer Entschlossenheit entgeht keine verbogene Büroklammer. Selbst vor der schlimmen Ecke hinter meinem Wohnzimmertisch hat sie keine Angst – ist ja allerdings auch nicht ihr Zeug.

Lässig hebt sie zum Beispiel eine meiner Vasen aus einer der Kisten und kommentiert: "Du hast selbst gesagt, dass du Blumen nicht beim Sterben zusehen magst. Warum behältst du dann diese Vase?" Ich verstehe die Frage nicht: "Weil die schön ist?! Rauchglas, perfekte Form. Bauhaus." – "Niemand sieht sie, wenn sie da in der Kiste steht bei eins, zwei ... sechs anderen Vasen." Also, wenn mir jemand so oberlehrerhaft kommt, dann ist es ja auch ganz klar, dass ich darauf kindisch reagieren MUSS.

Seit ich meine Profi-Aufräumfreundin nicht mehr zu mir nach Hause einlade, ist sie nicht weniger präsent. Im Gegenteil: Ich lästere jetzt – was ich ansonsten befremdlich fände – bei unserer gemeinsamen Bekannten Simone über sie. "Zertifizierter Aufräumcoach … ich fasse es nicht. Wofür manche Leute Geld ausgeben?!" Simone ist sofort dabei: "Mir wollte sie meine Schlumpfsammlung ausreden! Angeblich halte ich zu sehr an der Vergangenheit fest."

Ich denke mit Unbehagen an die verstaubten Schlümpfe in Simones Wohnung und sage: "Absurd. Immer diese esoterischen Diagnosen." Was ich aber durchaus in meinem Wohnzimmer wahrnehmen kann, ist, dass das Qi nicht richtig fließt. Die Energieblockaden sehe ich inzwischen mit bloßem Auge. Vor kurzem ist unser Nachbar rückwärts über einen Stapel von Mode- und Architekturmagazinen gestolpert. Er konnte sich gerade noch an der Tischplatte festhalten.