Vorsicht, kleiner Junge! Du liegst und träumst neben Fliegenpilzen. Die sind giftig. Vielleicht summst du die Melodie, die du noch gut kennst. Nicht lang her, ­da hat deine Mama sie vor­gesungen: „Ein Männlein steht im Walde...“ Du denkst an die Zeichnung in deinem Buch, den drolligen Fliegenpilz mit Klapper­augen und Stupsnase, und überlegst, was er wohl aus dem Wald erzählen würde. Mit wem er spricht. Womöglich mit Zwergen und Elfen? Hat dir jemand gesagt, dass sie oft unter Fichten und Birken wachsen, und du ­hast sie gesucht?

Vielleicht freust du dich, dass du so viele gefunden hast, weil sie Glück bringen. Nur wie? ­Giftig, wie sie sind. Du weißt nicht, dass arme Leute, ­als das Elend groß war, sie in Milch eingelegt haben. Wer die trank, hatte bunte Träume. So haben sie ihr Leid eine Zeit lang betäubt. Du weißt nicht, dass nordische Krieger sie aßen, ­um in der Schlacht keine Furcht zu haben. Das war ein Glück. Ein zweifelhaftes.